«Когда я ночью жду её прихода, жизнь, кажется, висит на волоске…»
А. Ахматова.
«И смерть висит на волоске. Ну что же, и на том спасибо…»
О. Бах
Они по ночам приходят, толпой бестолковой бродят,
Бормочут невнятно и глухо в одно и другое ухо.
Порой их язык мне понятен, порой полон белых пятен,
Смешит и пугает до дрожи, печалит, томит, тревожит.
Слова их сплетаются в строки, сбиваются строки в стихи —
Нелепы, забавны, жестоки, ужасны, прекрасны, лихи.
Гудят и звенят проводами над степью неслыханных тем,
Ложатся чужими следами в цемент застывающих стен.
И что с ними делать наутро, и как их своими считать?
Ни мантра, ни тантра, ни сутра – не пагуба, не благодать…
Они по ночам приходят, но что их ко мне приводит?
Зачем мне слова чужие – чтоб умершие ожили?
И плоть превратилась в слово – во вздох и глоток иного
Настоя любви и грусти… Когда же меня отпустит?