Пропавшие без вести ждут новостей. Зачем мы ищем их, не давая им шанса найти себя? Где они ожидают избавления от мук безвестности? Это не вопросы. Это поиски ответа. Я знаю, где ты сейчас, ты знаешь, с кем я теперь. Наши перемещения в пространстве и времени фиксируются и носят не совсем случайный характер. А пропавшие без вести? Их пространство — где-то, их время — когда-то, а, может быть, никогда. Мы не знаем о них НИЧЕГО. Наши мёртвые рядом с нами.
Над ними кресты, как дорожные указатели, их имена и даты незыблемы и неизменны, как названия улиц и номера домов древних городов, их существование в этом непрочном мире спокойно и размеренно, будущее безоблачно. А то, что называется душой… Говорят, есть души мятежные, бездомные, бездонные. Но их прижизненные тела после смерти не причиняют нам беспокойства, и разве что какой-нибудь закомплексованный принц вздохнёт над бренными останками человека, бывшего когда-то ему знакомым…
Над чем вздыхать об участи пропавших без вести, чьи души в нашем сознании ещё связаны с телами? Над фотографией, над опавшей листвой, над пропастью во ржи? Думать о них, как о мёртвых или как о живых?
Иногда из их мира приходит кто-то, живым или мёртвым.
Спросите у найденного, нашедшегося, где он был. Он ответит. И выяснится, что его мир такой же, как наш, просто обстоятельства сложились так, что он не мог быть с нами, знающими его, а был среди чужих, которые вовсе не считали его пропавшим и не подозревали, что его ищут или уже оплакали и простили… А спросите у мёртвого, чьё имя так и остаётся неизвестным, спросите у безымянного «колпака» в психушке, который не помнит ничего о своем прошлом… Амнезия, так это называется? Или невозможность рассказать на понятном нам языке, где был он до того, как выпал в наше «здесь» и был подобран на вокзале крепкими санитарами со смирительной рубашкой.
Два потока пытаются слиться в один. Из «здесь» — пропавшие без вести, из «где-то» — неопознанные, неузнанные, неизвестные. Они движутся навстречу друг другу. А мы как бы отдельно… Но каждый из нас… нет, никогда не хотелось об этом думать.
Пропавшие без вести молчат. Пошлём им весть в их «где-то» из нашего «здесь». Беги, муравей, они не перепутают тебя с вестью. Они вернутся или мы пополним их число. Нас осталось немного, нам осталось недолго.
Мы исчезаем, мы растворяемся во времени, нас когда-нибудь забудут и все мы будем вместе. В месте, где неважно, кто мы, когда мы, как нас зовут. Никто не позовёт, как бы мы ни старались откликнуться.
И «где-то» и «здесь» поменяются местами. А может быть, ничего не изменится, и мы опять будем ждать известий от без вести пропавших, а они будут искать нас, и нам не суждено встретиться, потому что мы живём в разных мирах. А время идёт, и уходит всё дальше от нас, и пропадает, и мы опять ничего не знаем о нём и друг о друге.
- Посты с тегом
- Ольга Бах
- ранние тексты